Бессонная ночь больно бьет по глазам. Иногда даже кажется что если надавить под ними - они выпадут. В голове треугольник, на кухне темно и ночные тени пляшут в глазах. Кофе пытается сбежать, но многолетняя закалка не позволяет ему вырваться на свободу. Выхожу в подъезд, на площадке очередная жертва - парень, убитый чем то некрасивым. Рядом пузырек и шприц. Кажется дышит. Сажусь напротив, закуриваю. Сегодня - капитан блэк, классический. По сухому горлу пробегает струйка дыма и даже вызывает легкий кашель, от которого парень приходит в себя. Отхлебываю кофе и с долей сожаления смотрю на его попытки прийти в себя. Первый же глоток пробегает в недра организма, как будто резкий впрыск топлива в двигатель. Парень мутно смотрит на меня и останавливается на сигарете. Отдаю ему свою и закуриваю новую. Легкий кивок и немая благодарность.
Всегда любил кофе без сахара. Без сахара, сливок. Только такой правда проясняет сознание и действительно бодрит.
Подъездная утренняя тишина, дым сигарет забивается в нос, но слизистая давно привыкла к такому насилию. Спрашиваю - налить кофе? Соглашается.
Нахожу пластиковый стаканчик, наливаю ему, наливаю себе.
И вновь молчание подъезда, смешивающееся с ароматом кофе и бессмертным запахом "капитана". Мой молчаливый собеседник осушает стакан в три глотка, шепчет какое то несвязное "спасибо" и ковыляя уходит вниз по лестнице. Три затяжки, два глотка. Пора домой. За окном еще один день.