Значит ты пропал,превратился в кусок пластилина.Растворился между рассказом "Роза Иерихона"и моим графином наполненным до краев клюквенным морсом.Между улицей Гетьмана Полуботка и старой квартирой.Так же горяч,как тот воздух который вдыхаешь,когда открываешь дверь парника,даже дышать этим воздухом больно.Я не бодрствую,у меня не прекрасное расположение духа.И признаюсь честно,я даже перестала со временем это замечать.Даже думать не моги что я несчастна или же я когда-нибудь по тебе грустила.И не напоминай в какой-нибудь фразе,потому что я себя ненароком выдам.Кто потом меня будет вечерами приводить в чувство если не я сама?Я свыклась уже с той мыслью что такие люди как ты вряд ли надолго остаются.