А представь мы больше не умеем ездить к друг другу.Нет,ну ты только представь,наши ноги автоматически сворачивают в любую сторону,только не в ту которая ведет к моему дому.Нет же,ты только представь я уже стою у порога,а рука немеет каждый раз когда я пытаюсь нажать на дверной звонок.Но это иное.А когда в душе немеет когда пытаешься войти,постучав,побуравив носком ботинка шершавый пол.А внутри укол за уколом,за уколом укол.И скажи здесь что я не права.Когда чувствуешь глубину,погрузив туда свои ноги,и смывается с них горячий песок.Мелкий,хрустящий,охристо-золотой порошок.Я чувствую этот ветер,я чувствую его чуток,в этот июньский вечер.Как у Пастернака,как и впрочем у остальных.Как у таких как я упрямых и на один вечер глухонемых.Как у тех,кто играют душевнобольных.

И язык заплетается,и наступает опротивевшая тишина,словно дырка в правом кармане.Словно гости,которых гостями по сути не назовешь.

И ты ходишь,плюешься желчью,наступает тот самый миг,когда ты понимаешь что пол лета не перепишешь на чистовик.И пол года тоже.И тебя тоже не перепишешь.И еще полгода.И тот день когда ты учитель,а я ученик.