...Он лежал на полу в темной, пустой комнате. Наблюдал за тем, как медленно ползут тени по стенам, слышал, как тихо, едва уловимо тикают часы. Который час? Неважно. Уже ни до чего нет дела, ведь ты осознал свю ничтожность. Ты никому не нужен. Так бывает, да? Все будто предопределенно за тебя, ты просто бездушная марионетка в руках судьбы: ее жестокая ухмылка пронзает твое истерзанное сердце, закрывая глаза ты видишь эту улыбку, которая, подобно морфию, парализует тело, и ты не шелохнешься, ты замер в ожидании...Ожидании своего приговора.

Это все судьба. Это все грехи. Когда не чувствуя конечностей в этой гребаной комнате, ты сжимаешь кулаки, пока не побелеют костяшки, пока ногти не врежутся в нежную мякоть ладони. Что эта боль? Ничтожество по сравнению с ощущением никчемности и ненужности. Ты готов отдать все ради своей незаменимости...

...Сон. Тихий сон. Сон, окутывающий, обволакивающий своей полупрозрачной пеленой, застилающий глаза, разум...

Убейте меня. Убейте это долбанутое сознание.