В небе ни движения, ни печали. Только облака - перелётные. С места на место. Под этим - мы с тобой встречались, помнишь? А под этим... Его грусть - как медленный электрический стул. Он говорит себе в зеркало: "Я не уйду", зацелованный в самое сердце самым горьким вином. Он курил, стоя под твоим окном.
 Всей нежности - по берегам метаться, маленькой свечой горя, встречая каждый день тремя словами: "Я..."