Когда боли становится много.много больше чем может вместить в себя человек, не глушится не бессоницами, ни алкоголем -ничего не обезболивает, она выплескивается на бумагу. Пляшут пьяные буквы, рваный почерк напоминает графити, но именно в эти моменты ты еще живешь. Да притворяешься каждый божий день, твердя затертое до дыр " все будет хорошо", улыбаешься автоматом, хотя больше всего на свете хочется расхреначить все к чертовой матери.Набить лживые лица до крови, бить и видеть как сходит с их  холеных рож самодовольная ухмылочка. Почему все так чертовски сложно? Почему те, на которых ты молилась, предают? Тебе снова учиться жить, зная что ты теперь не нужна.Растить в себе стальной стержень, закаляя его жесточайшим похмельем.У тебя отходняк от  реальности. Неслабый такой отходняк.