Я много пишу.Полуночного бессмысленного бреда, постов, полных боли и отчаяния. Выворачивать себя наизнанку незнакомцам легко.Ведь тебя никто не знает и не тыкнет в тебя пальцем, встретив на улице и в баре.Легко рассказывать о наболевшем чужим.Своим несмотря на прямоту и похуизм не хватит смелости. Меня многие считают похуисткой. Ты не доверяешь людям ,а вместо сердца лед,который никогда не тает.И дело не в том, что кто-то достоин или не достоин. Не нашлось человека, которому ты можешь доверять как самой себе.Жизнь  почему-то забирает их. Здесь ,в этой твоей придуманной реальности  наркотические привязанности таких же как ты неприкаянных душ.Когда постоянно расстреливают душу, твой робкий цветок превращается в розу с колючими шипами вместо лепестков.Эти шипы колят в ответ, оставляя кровоточащие раны.Ты как будто мстишь всем подряд.Мы не кричим,когда нам больно.Мы разучились плакать.Нас не увидишь с потекшей тушью или размазанной помадой.Мы безупречны снаружи, только воем там внутри, скулим побитой собакой от одиночества.Одиночество души не запьешь страстью к сексуальному телу, ты-мусор, если рядом нет того, кто усмиряет твою боль.