В первый день весны я думаю о том, что снег сойдёт ещё не скоро. Эти грязные, осточертевшие до озноба и дрожи, серые кучи цепляют взгляд, рвут его наружу, через лёгкие. Раньше там, за окном, я видела небо, теперь лишь серость, промозглость. Внутри - сплошное уныние. Там, внутри, даже не то чтобы кошки скребут, там по ходу уже целый зверинец беснуется... Где-то возле виска пульсирует мысль о том, что не хочется ничего и ничего не будет. А все вокруг говорят, вот весна скоро, ты не переживай, видишь, она уже пришла, всё будет хорошо. Да только мне кажется, что с каждым днём весна от меня всё дальше. И куда только делось моё "всем назло"?.. Я бешусь внутри себя, разбиваю пальцы в кровь, а на самом деле, мне просто хочется, чтобы меня наконец пожалели. И слова ненужные никому вырываю из себя клочьями, разбрасываюсь ими как самой дешевой валютой. "Возможно" стало моим любимым словом, и я не знаю, где взять сил хотя бы на что-нибудь. Словасловаслова. Их можно столько сказать/написать, а только не поможет.