Если моя жизнь - книга, а я - главная героиня, то должен быть и автор. Так как либо он есть, либо нет. В том случае, если его нет, я полагаю, что ему просто наскучило расписывать все эти дифирамбы, "взлёты и падения израненной души", нервы, стоны, бессчисленные сигареты и прочую ерунду, которую я гордо именую своей жизнью. Ему наскучило и он ушёл. Покурить там или с друзьями встретиться... А потом, когда вернулся, просто не смог вспомнить, куда же он засунул эту надоевшую тетрадку, у которой на обложке ещё какая-то забавная рыжая девчонка нарисована... А тетрадка та и сама по себе смешная! От неё просто за версту пахнет сигаретами, кофе, ночами и книгами. Банально-то как... Фи! Вот у его друзей действительно классные герои, а ему хрень какая-то досталась как всегда. Ну а если автор таки есть, то он должен быть человеком буйной фантазии и великолепного ума. А ещё, мне кажется он строгий, но наверно всё-таки справедливый, "не зря же эту мамзель окружают столько хороших людей!", интеллектуальный, циничный, желчный, знающий жизнь человек.

Всем спасибо.

"В пустоте, да не в обиде. В тишине, да со свечой."

© Atmoravi