***
А сколько можно протянуться ночь, если сойдутся в угол свет фонаря, что улица его держит, и самый длинный луч из ночника, накрывшие застывшего от ожидания стула...
Когда ночное небо принимает ангелы затихших звезд, иголки бора стонут, уводят свои чувства в капелек смолы и утром превращаются в янтарь...
Распустил вечер косы тьмы и холод поздней осени, как желтые монеты в протянутой руке спустил... в протянутой руке мелодии аккордеона, потерянной среди забвенья улицы...
И только тишина белого полотна задуманной картины смог боль в белом скрыть... ту, что как камея на груди всех слов... что было не с кем поделиться...
Между нашими мыслями, как-то сразу, положило свой лик колечко луны... неспелое по сторонам, как сказкино начало... Придумал каждый свой ответ и довершили цвет (луны)...
Туман к вершинам рвется... и ищет свои корни там... луга, насыщенные паром одуванчиков...

***
Последний штрих и взглядом я готова - глазами моих дней портрет проходит комнату и в серой точки циферблата продолжается... "тик, так", словами стрелки промолвили имя сна... и подарили моему портрету время...
Не спутаешь карандашами с утром... карандашей рисую утро, а утро мне - свои вершины, переполненные облаков...
Вернисаж... „Две гитары”, созвучные, с кошкой. „Две гитары” , груши, созревшие, под натюрмортом прежде живущих в квартире. „Две гитары”, без струны, в угол и пыль со столами... Мгновения судьбы...
Дверь, молча, остановила моего сегодня. Продлился день графитом теней... окно устало комнате показывать пустое небо и крыша с воронами... мелодии, разбросаны повсюду, напротив тишины стоят... Как настроение такого дня назвать?