Ответ на комментарий Roman_FRF # ... .

Наши купидоны! :) [508x699]

Спасибо, Роман! Увидела уже... Да, наши купидоны... А я пишу, словами, смотря на сказку из твоей картины ... но в эти дни усталость сбивает меня с ног (это действительность, не стих)... Надеюсь, мне удастся скрыть петуха моих часов под одеяло и среди подушках и выспаться... тогда и будет стих... близко, завтра :)

""Зачем твой взгляд Бросается в меня Холодной страстью, Осколком льда, летящим В глубь души? Где тот цветок В ладони под окном? Моей улыбке страстной Станет он ночлегом, Укрытым нежным сном. Любовь, Мой дом открыт для пира. Нам воля, в клетке быть, От жизни в ней защита, И нет возврата к ней! Играя судьбами людей, Метая стрелами златыми, Кто смыслу наших дней Божественную силу Пытается придать? Вершиною любви самой Посланья Купидона стали... Малыш, ты помнишь путь, Указанный стрелой? Прошу, не промахнись, Творю хвалу словами, Что гимном будут петь Тебе во славу! Написал первый вариант перевода, потом вернулся к твоему тексту, и сделал максимально приближенные к нему вариант. "Зачем твой взгляд Моей душою, в лад Со страстью льда, Впитался, И кроет сердца пар Души кусочек, Крошечный, заледенелый? Где тот цветок, что подоконник Твоей рукою мне принес Стать моим ночлегом на ночь, В улыбке мягкой сладости? Любовь, Мой дом открыт для пира, Для воли нашей В клетке быть, Для жизни «будущей» На вечно, безвозвратно! Играя судьбами людей, С небес пуская стрелы Злачено-сребряные, Пропитывает нас Страстным желаньем Превратить В божественную явь Смысл бытия, Венцом самой любви Нас озаряет Ласка Купидона… Любовь, Ты не забыла Стрелы последней путь? Не пропусти меня, прошу, Пока тебе Я песню пела…" Скажу честно, в первом варианте отчетливее интрига для двоих. Но второй вариант благороднее, мягче, в нем нет попсы. Что посоветуешь? А дальше совсем вольный перевод с глупыми рифмами. Зачем твой взгляд Бросается в меня Холодной страстью, Льда осколком, летящим В глубину души? Где тот цветок В ладони под окном? Ночлегом станет он Моей улыбке страстной, Рожденной тайно днем. Любовь, Мой дом открыт для пира. Нам воля, в клетке быть, От жизни в ней защита, И нет возврата к ней! Играя судьбами людей, Метая стрелами златыми, Кто в небе, жизни нашей смысл Менять пытается постылый? Венцом заоблачной любви Посланья Купидона стали... Малыш, ты не забыл пути, Отмеренной стрелой из стали? Не промахнись в меня, прошу, Мы песней долг тебе воздали!

О, Роман... Когда успел? Мне понадобиться времени, а ждут меня друзья... На первый взгляд и оба хороши. Но после посмотрю опять... Пока!

Привет, Роман! Пришла пора заняться обещанным – "приговорить" тот (те) вариант стихов, который не с силой высшей... Прошло дней... не знаю сколько. Все время думала, читала, все ближе подходила к словам, что ты накрыл мои выдуманные нити мыслей... Первый вариант... там есть любовь, она была между двоих, но я такой не помню, мне там не видно. Там все по Шекспировски... Второй вариант... Да... Вот, в нем уже мне более знакомо... мне, кажется душа – моя и платье то, что ей, выдумывая стих, надела... но пуговицы две красят уже ту старую модель, и галстук к ней привязан... Мне, с высотой своих прожитых лет, показалось, что пока я пела песни про любви закрытыми глазами, жизнь мне вокруг шла под рукой с любви, потом, открыв их я увидела, осознала, что у меня в руках одна гитара... И наконец – третий вариант. Позволь, Роман, не согласится с тобой, что рифмы получились глупые. В том варианте – ты... И не могу ни крест поставит, ни выдвинуть какой-нибудь из вариантов на пьедестал... Хочу только опять тебе потихоньку поблагодарить!

Привет! Я стал беспокоиться, как ты пережила страницу со своими стихами в моем дневнике. Отзывы моей дочери провокационно вызывающи. Ответ по почте дал сдержанным, но... боюсь, писем от нее больше не будет. Да, второй вариант твой. Как я и говорил, старался сохранить все, что было у тебя. Прошли дни, и я его оценил. Два других для тех, кто любит ясность. Их можно убрать. И последнее. Те отрывки стихов, что я выложил для дочери, живут своею жизнью. Они превратились в стихи, которые я читаю ежедневно, не думая, кто их написал. Мне просто они нравятся, и я к ним возвращаюсь постоянно. Это большее, что я могу тебе сказать о них. Пиши. То, что в день нашего знакомства мне казалось баловством, оказалось нужным.

Нет, нельзя так критично говорить об отзывов, хотя и больно нам от того, что они выражают противоположное. Твоей дочери, моей, да вообще многим людям не до такой поэзии. То, что мне хочется (а вижу и тебе), а именно - дать смысл словам, чтобы каждый задумывался, проходя через полотно стиха, не всем нравится, точнее, лучше навстречу иметь слова, не острыми, не кружевными, а гладкими, не задевающими мысль... так легче... и без поэтических слов, слова, сопровождающие дней довольно неуклюжие... Но мне довольно от того, что можно встретить (встретила) и людей, как ты - художник не для слова, а ради слов...

Ты права, многим людям не до такой поэзии. Это открытие меня и убивает. Кому-то высокое, а кто-то дорос только до попсы, и в их компании моя дочь.