Жизнь в рисунке "Рисунок утра твоего творю я пальчиками на листе бумаги. И днем мерцает он сквозь облако завес, Струящихся потоком Влаги… С потолка, Который для меня – Потерянное небо, Обманка жалкая, Манящая в ночи Полетом грез. Звук синевы, Зернистостью пастели, Ступил в гитары мысль, И вывел из молчанья Трепет струн. И память утра В пальчиках касаний, Убравших взор ночи С бумаги облаками, Досталась мне. ПОЭЗИЯ осталась слухом, Рисунком утра твоего, Бессонницами штор, Поющею гитарой, Побелкой потолка И мной… " Мне это показалось интересным, но я столько себе позволил! Позволишь ли ты мне?

Как сразу в стих вошел, шагнул и вот рисунок моего утра дышит твоей поэзии! Я рада, очень рада за тебя, что ты меня нашел когда то... А это было... это было в сказке :) Роман, тебе без позволения позволено! Тебе сам Бог наверное позволил с днем рожденья твоего...

Ответ на комментарий inamay # А, что, не плохо получилось, ты молодец! Так, ты за меня рада, а я думал, это за тебя можно радоваться. Кто обещал завязать с рифмами? А перевод хорошо звучит, мне приятно его читать.

Хорошо?! Как мало таких слов, что выше хорошо... Мы их найдем, тебе не кажется ль, что так, Роман?! Твой перевод... шшт, тихо. Я там... его опять читаю! Спасибо тебе!

Ответ на комментарий inamay # Читай, это полезно! :)

Ответ на комментарий Roman_FRF # Читает каплями дождя гроза. Листает ветер лужи как листья. Теплом своим читает кожу мне эмалевая печь. Усталость бросила на пол, не дочитав ее страницы все. Прошу прощенья, вечер, не жди меня, поэзия, мне душу сон украл, нарисовать мне сказку обещал... :)

Ответ на комментарий inamay # Гроза читает каплями дождя, Листает ветер лужи-листья, А кожу у меня прочтет огня узорной печи жар под крышкой. Поэзию под вечер Усталость валит с ног. Душа спешит туда, Где сон картинки яркие Страницам обещает.

Роман, гитара когда просит тебя? И умоляет или хочет, чтобы взять ее?... Моя оставила меня без сна, чтоб дать слова одной забытой нами песни... Сейчас молчит и переваривает струнными мозгами текст... Мне нравится рубашечка последнего стшка, окрашенная тобой... Она без видимого цвета, но я там вижу твоею кистью придуманные - гроза сидит на облаке, в очках, под ней просвечивает солнце, дать света даме прочитать, она в карандашно сивом платье, а шаль – в зеленом, весеннем березовом... У ветера - на голову большое, белое, упрямое облако (как мне)... Печь хохочет в красно-алым... Поэзия сегодня вечером в устало, но глубоко бирюзовом, тонувшим словно цветом... А сон-художник? Он убежал и не получил цвета...

Ответ на комментарий inamay # Чудненько, теперь и спать можно!

Художник-сон убежал, не рассказал ни сказку, ни выявил страницам обещанные картинки... Сейчас и ты... А кто моим вопросам даст ответ? Эх, ты... эстет...

Ответ на комментарий inamay # Текст не подлежит переводу.

Ах, да... Ты только переводчик?! А это что? Дневник? Да... В нем пишем коментарии после стихов, после статей... И разговариваем?... "было бы"...