--------------
...
У каждого из нас частица „бы” настолько велика, чтобы достичь до мысли - в лес, с другими „бы” кричать... не думать только, как встретить „будто бы” того, кто в жизни и напишет „бы”, моим, большими буквами...
--------------
...
Мы часто думаем... Когда надел возможность скрыться, это от кого мне убегать... Внутри халата хамелеонского цвета, кто? Не я ли там опять? Глаза мои не смотрят ли на мир одним и тем же цветом? Зачем тогда и тот "театр" с цветом? Он нужен им, не мне...
--------------
Играй, „Гитара”...
Жизнь проносилась мимо. Пока не все ее „всегда” шли прямо в сердце и иногда, слезами выходя, морщины делали на лице. Пока не все они вытаскивали звуки боли, смотря на них из зеркала в глаза. И только пальцы руки потихоньку, нащупывая точные места в морщинистые струны, играли… романс, несбывшейся романтики того романа жизни…