Как будто острыми и мерзкими когтями изнутри души.

Становится ватно и тихо. И в такие минуты тишина оглушает. И в этой пустоте каждая мысль отдаётся длинным эхом. Словно удар колокола, который стелиться над равниной в абсолютной тишине перед грозой.  

Каждое воспоминание – как удар по живому. Как будто ножом, резко, быстро, вгоняя по самую рукоять.  И физически не хватает воздуха.

Череда картин перед глазами. Ещё не сны, уже не правда.

И наплевать что холодно и ветер – всё равно окно настежь. И вдыхать до самых тонких капилляров лёгких ночной мокрый воздух, и вспоминать, вспоминать, вспоминать…