Холодно.Темно.Снова чужие цитатники.Всё-таки я изучаю жизнь по цитатам.Из них я могу написать книгу.Как будто кто-то выпотрошил мою голову,взял оттуда все мои мысли и рассказал всем.Теперь мне остается только ахать,как хорошо сказано.
И опять мысли разбегаются.И столько всего нужно сказать,а слов таких еще нет.Это все на уровне дырочек в сердце.Другие не поймут.
Надо наводить порядок в голове.в доме.в жизни.Вся моя жизнь - это сплошной творческий беспорядок,только без творчества.
Я все время думаю о будущем: куда поступить,кем работать,где жить,с кем общаться.Я написала себе письмо в будущее.Мне кажется,что в один прекрасный момент я проснусь,прочитаю его и посмеюсь над моей детской наивностью.Журналистка она,ага.Мечтать не вредно.Семья только и твердит: "работу надо выбирать любо ради денег, либо чтобы найти там мужа" А как же мечта?
Я всегда мечтала писать.Я испытываю наслождение,эйфорию от слов.От чьих-то мыслей,от рассказов,сплетен,историй,анекдотов.С помощью слов можно довести человека до слез,до икоты от смеха,до кулоком в стену от злости.Человек поверит всему что ни скажи,если это сделать красиво.Числа - это те же слова,только понятные машинам.А мы люди.Мы чувствуем даже тонкие грани:сарказм,издевка,жалость,раздрожение.
Я заметила,что люблю чужие жизни.Странно звучит,но это так.Люблю кино,книги,сплетни о других людях.Великих или обычных.Счастливых или не очень.
.Пойду запью этот день чашкой мыслей и дочитаю очередную историю про чужую жизнь.