Она - прекрасноликая красотка с распущенными волосами цвета высокопробной платины. Что-то около двадцати, но с перспективами выглядеть также шикарно и через 10-20-30 лет. И Он - собирательный образ всех неудачников, нечто субтильное, нескладное, несуразное, неуместное. В вязанной шапочке, натянутой на уши. А Она льнет к нему и заглядывает в глаза и смотрит так, как всем бы нам хотелось, чтоб на нас так смотрели. А Он словно не видит и бубнит обиженно: 
- Я ж тебя просил сходить, а ты не сходила. Я ж тебя два раза просил... 
- Ну я не смогла, правда не смогла... ну прости... 
И смотрит взглядом, от которого повышается потенция и самооценка. И льнет к нему, льнет... А он: 
- Ну я же тебя так редко прошу... и тут целых два раза просил... 
Вот взял бы и вмазал по этой несуразности и неуместности, чтоб оно замолчало и увидело как на него смотрят. Ведь Она смотрит только на него и снова и снова просит прощения. 
А потом они вышли из автобуса, сначала Он, а следом Она... и она споткнулась на выходе, а Он ей не подал руки. Но она догнала, поймала его руку, умоляюще и смотряще, и пошла рядом... 

Любовь есть. Ее не может не быть...