как будто весь мир из пластмассы, настолько все ненастоящее, с привкусом плавленного сыра, кислотно розовый, синий, белый пластик.

ждешь чего-то
вроде действуешь
а все равно
ты нейтральна
твоя жизнь нейтральна
все что делаешь ничего не несет. ведь тебе нечего сказать.

каждый раз когда ты находишь стоящее, настоящее оно уходит, ускользает, приветственный взмах руки становится прощальным платочком на ветру.
или, настоящее пытается взять тебя за руку, но ты не можешь ухватиться, потому что боишься, боишься ошибиться.