меня пропёрло.
хочется писать, а вот о чём?
гуляю по нэту, по чужим дневникам, незнакомцы, я не настолько тупа, есть вещи и по скучней, но есть и крутые, интересные, но не мои. нет моего. что со мной?
почему те кого подпускаю торопятся уйти, почему как станешь ближе, так сразу стынет, убегает, останавливается.
почему самым дорогим, тем без кого ни как я ни чего не могу сказать. просто обнять.
блять, я матерюсь когда холодно.
когда я вырасту?
когда перестану крутить и сверлить мозги
когда определюсь с чувствами?

заметила как пропали любимые книги, песни, предпочтения. я запуталась до того, что не знаю какую еду люблю. кого люблю, кого не люблю. кто нужнее, а кто просто так. кому я нужна, почему всё так не просто. почему я пишу что не просто, хотя что сложного? сама всё усложняешь, дура!!!!!!!убейся, стукнись о стену!
вот и пишу, а я ведь не зла и даже не скучаю, просто хочется кричать, биться, а не могу, нет повода.
полюби меня!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
себя полюби!
людей люби!!!

голова наполнись хоть чем-нибудь, кем-нибудь!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
нужно учёбой заниматься, а я только хочу рисовать.
тупица
тупая

уф.
спокойно.
пойду за пирожком.