Когда-нибудь в замшелости столетий,
Среди глагольно-спёкшихся песков
На треть – филолог,
дворник – на две трети,
Отроет позвонки моих стихов.

Вдыхая пыль эмоций Незнакомки,
Пришедшей из глубокого вчера,
Почувствует язвительную ёмкость
Вне-логик-ошалевшего пера.

Узором, вдруг вернувшимся из Леты,
Разложит он построчно позвонки,
И рядом – три зелёные монеты -
Души моей, забытой, медяки…

И станет черепки от дум бредовых
Искать, сметая звёздный нафталин,
По-дворничьи, с откопанного Слова
В тенётах неозвученных седин.

И, может, разглядит на-треть-филолог,
Души чужой отдраивая медь:

На пару третей я была весёлой,
А глупой и пустой - всего на треть!
Алта Белая