Как же я влюблен. До сих пор влюблен, безнадежно и беспросветно, так, что пальчики на ногах поджимаются, а мысли прыгают по клавишам воспоминаний, фантазий, чего угодно, вызывая желание слепо рисовать по запотевшим стеклам или вернуться куда-то туда, где все казалось чуть реальнее; протереть пыль с фотографий - какие-то с пятнами, потому что хотел и не берег - слишком сильно хотелось сберечь -, расставить по местам: на каминную полку, прикроватную тумбочку, рабочий секретер, потайной уголок между важными книгами, развернуть зеркала, снова включить телефон, положить рядом толстый справочник, нет, не чтобы искать номера, а чтобы рисовать карандашом на обложке, когда разговор станет слишком увлекательным, чтобы понимать, что ты делаешь - как провод на этот карандаш наматывать - просто так получается.

И все равно, что фотографии, возможно, как по Марку Твену, засидели мухи, а телефон будет молчать, словно его и не включали. Ведь это не мешает чуствовать, жить, быть и снова переживать моменты, как будто время замкнулось в ленту Мебиуса, бесконечную плоскость во всех измерениях, где нет граней и конца, главное, граней - углов, условностей, о которые бы разбивалось то, что мне видится самой прекрасной и реальной из всех иллюзий на свете - лучше ночного города, лучше наркотического опьянения, круче, чем адреналин и все эйфории первооткрывателей; я влюблен, Вселенная просто слишком мала, чтобы понять. Ведь у нее есть границы, а у этой пестрой ленты - нет. Кроме меня.

Ведь, в конечном счете, чтобы любить, нужно просто любить.

Настроение сейчас - вот так я внезапно рефлексирующ и романтичен, мимо шел, радугой из-под плаща посветил