Из зефира строим замки.
Липкими пальцами по мечте.
-Почти Париж, детка...
И сухой ветер в окно.
 

Выкидываю снимки прошлого.
Он рядом.
Его полосатая майка и джинсы по последней моде.
В его руках мой плей-лист.
А я делаю ему завтрак.
 

- Я живу тобой, малыш. Ты мой воздух. У нас все будет хорошо.
И разбивая любимую кружку - на счастье,
я уже почти знаю как буду расписываться его фамилией.