А когда она застёгивала блузку - она почему-то подумала о том, что это был второй… или даже первый мужчина, от которого её не воротило, когда он касался её груди…
Он выписал ей пару направлений на обследования и как-то привычно-сочувственно посмотрел на неё… она бы с ним еще конечно поулыбалась, но ей вообще еще нужно Катьку из детсада забрать… а опухоль пройдёт… и не такое переживали…
.......................
Он больше всего на свете любил писать. Много писал… мог не есть, не спать, но не писать – не мог. Даже когда было совсем худо и он получал всюду одни отказы… он не отчаивался… да и к тому же, как подсказывал опыт, когда в том подвале становилось особенно холодно - (если ею засыпаться с ног и до головы) именно бумага согревала лучше всего… и желательно несколькими слоями… проза, кстати, грела лучше стихов… ну, по крайней мере ему так казалось…
......................
Так как она любила его – мало кто вообще может любить…
Даже когда он пропал на неделю, и по возвращению сказал: «…Я летал в будущее смотреть на нас старыми… кстати ты даже через 30 лет будешь носить эту дурацкую прическу…» - она ему поверила… и даже как-то загордилась им еще больше…
Вот так вот сильно любила…