[700x317]

Когда то наш поэт, безвинно убиенный, сказал вот этот стих, почти что гениальный:

Перевернул глаза и осмотрелся:
Внутри меня такой же чёрный снег,
Сутулая спина бескрылой птицей бьётся,
В груди моей дрожит и липнет свет.

И, освещенный весь, иду я в дом знакомый
И, грудью плоскою облокотясь о стол,
Я ритмы меряю, выслушиваю звоны,
И муза голая мне руку подаёт.

А я, сегодня, приползамшы бренно, сварганил нЕчто, по мотивам гениальным:

И мне поддалось это нечто  грудью
А в глаз - да что там этот блёклый шар
Не будет он святить и свЕтить штрудью
Он где то там, внутри  - угас марксический пожар.

Засвечен кадр как постпохмельный образ
Укатывающий подсознанья пыль
И не всплывёт архетипический безмолвыш
Туда, где этот сраный мир увис, увис...

И да простят мне эту вольность босхи, раскинувшись в садах прелестных блудно...
Это навеяно прекрасной поэзией Константина Вагинова, век которого, увы, был столь краток, но - очень ярок.
А к чему здесь эти шлюхи, так я и сам не знаю, могобыть просто мимо проходили...