Старший в паре вел себя смирно — сидел, вытянув скрещенные ноги, на картонке, перебирал струны гитары, касаясь их прядями пепельной шевелюры, и что-то напевал, пробуя голос. Он был трезвый — но очень печальный. Вскоре рядом с ним появилась эта вторая — села на корточки и замерла, удивленно наблюдая за его пальцами.
— А я и не знала, что ты это умеешь, — голос девчонки в топоте и бормотании тоннеля слышал только поношенный гитарист.
— Я много что умею, детка, — ответил он, настраивая инструмент. — И я этим зарабатывал тысячи. А теперь сижу здесь…

Что бы ни произошло — значит, так и надо.
Что на благо, что во вред — знает только Бог.
Синяки и тумаки — лучшая награда,
Присуждаемая тем, кто еще не сдох,

— пропел он и прижал струны хлопком ладони: — Танцуй, дочка. Воровать я тебе не позволю; учись зарабатывать честно… хоть и поздно, по-моему. — Нет, ты спой еще, — попросила она. — А матом можешь?
— Не хочу. Ты любишь ругань — а понимаешь, что она такое?
— Это — когда резко, — заявила Маска. — Чтоб отшибло.
— Это как рвота, только словами. Причем при всех и кому-то на платье. А я артист, Маска, ар-тист. Я все должен делать красиво, даже злиться. Хватит втрое сложенной сидеть, танцуй.