Рассказать вам сказку? Красивую легенду, которую мне как-то обронили за папироской?
Я ведь могу долго и с удовольствием рассказывать. Это одна из лучших моих черт, привычка перебирать звонкие камешки подобранных где-то слов, низать их на прочную леску, одно-над-другим, одно-над-другим, улыбаться немного устало и дымно, сквозь завитки рассыпанного по керамической плошке пепла разглядывая затертые золотистые узоры - драконов, принцесс, кудрявых Лелей и полевых русалок. Вы знаете, что полевые русалки способны затанцевать попавшегося им в плен нерадивого юношу до смерти? Ведь только у диснеевской русалочки покладистый нрав и объемистый хвост, а полевые хохотуньи твердо стоят на обеих прелестных ножках и резво прыгают через заросли ежевики, чтобы схватить за рукав рубахи заглядевшегося молодца с легкой свирелькой на поясе и взглядом, пораженным их кукольной красотой. Они будут носиться вокруг него, обнаженные и сияющие, заплетая в пшеничные волосы свет наливной луны, вертящейся в небе от пламенного восторга; они будут смеяться и целовать его в шею и лоб, подталкивая друг к другу, ни на секунду не прекращая бешеной своей пляски. Свирель зайдется в молящем крике, отпуская в небо узорчатые стрелы последних своих отчаянных трелей - и замолчит. И ни одна травинка не пригнется под десятком белых ступней, пока в середину хоровода не рухнет, оставив жестоким красавицам всякий дух, изможденное музыкой и поцелуями тело. Русалки исчезнут, как будто их не было, и только на дальнем озере плеснет и захохочет надменная мавка.
Знаете эти истории? То-то же.
Некоторые мне говорят, будто не верят в русалок вовсе, но ведь самая соль в том, что никто из упавших на спину в середине лунного хоровода не скрывает своей судьбы. Замолкают свирели и рассыпаются по лесам молодые поджарые волки, свистуны, лесовые и пересмешники. Можете спросить у любого из них, как он попал на ту сторону, и убедитесь - во всех тех историях будут всплывать силуэты танцующих женщин и спелая, яблочная луна. Бывают правда и те, кто, коснувшись спиной травы, замирает в ней насовсем, и телом, и духом, но об этих и говорить не стоит - за что боролись, как водится...
Но я ведь сегодня не о русалках. Я ведь сегодня...
Озеро. Я ведь сегодня об озере.
Черных Озер, или, как еще говорят попривычней, Бездонок по свету раскидано невероятное множество. Знаете, что такое Черное Озеро? Вода в них обычно холодная и странно живая на ощупь, словно перебираешь в пальцах легкие шелковые покрывала. Стоит спуститься ночи - и озеро замирает, становится черным недвижимым зеркалом. Рыбы в нем плещутся глубоко и неслышно, и только едва подрагивают на зеркальной поверхности робкие пятнышки звезд. Дна у Черных Озер не бывает вовсе, так что если достал до песка, то пиши пропало - либо тебя обманули и никакой Бездонки ты и в помине не находил, либо тебя обшутила смешливая мавка и будет теперь топить, покуда не наиграется, либо... да мало ли, что еще. Говорят, правда, что некоторые добирались через Бездонки до самого Китежа, но здесь уже врать бессмысленно, таких я не знаю.
С такими Озерами связано мало прелесных и добрых сказок, да вы ведь знали, кого попросить рассказать, ведь так?
Одно из Черных Озер прибилось когда-то к подножью тех самых Карпат, о которых ходит столько загадочных слухов. Там, между падями и изломами, ярко светили ночные звезды и поверхность зеркала жадно вбирала в себя их холодный свет. Жители этих мест всякого навидались и обходили озеро стороной, особенно если под вечер на водную гладь набегал туман, однако случись кому-нибудь набрести на него, путник отчаянно замирал и пытался тереть глаза. Представьте себе, вся черная глянцевая поверхность озера была усыпана, словно кувшинками, крупными розовыми бутонами и цветками распустившихся роз. Колючие стебли змеились по водному зеркалу паутинкой, но каждый внимательно присмотревшийся понимал, что они - мертвы. Стоило только взять в руку чудесный бутон - и он опадал. Рассыпался, словно давно погиб и слишком устал ждать своего часа развеяться в прах.
От берега и до берега озеро было усыпано яркими сполохами Мёртвых Розанов. Местные называли их просто - ненюфарами, ведь мёртвый цветок не пахнет. Считалось, будто бы это розовый сад, обвалившийся в озеро вместе с участком берега, но никогда и никто не разводил у карпатской Бездонки Садов, уж поверьте мне на слово.
Так что сплошная фантазия - магия, мороки. Феномен.
Правда один мой знакомец, выпустив друг за другом несколько дымных колечек, открыл мне секрет, который хранят холодные пепельные растения.
Это случилось так много веков назад, что вряд ли кто вспомнит имя, но жил на земле когда-то совершенно прекрасный юноша. Он не был прелестно хорош лицом, как бывают по-кукольному хороши лесовые и принцы, но обладал невозможно яркой, солнечной красотой, какую способны нести только добрые люди. Длинные выгоревшие на солнце пряди волос спускались волной ему на спину, он завязывал их ремешком.