Микеланджело сидит со своей  Контессиной над вечерней Флоренцией, болтая ногами по карнизу. Кладут на дольку груши дольку сыра, запивают вином. А здесь куда бы ни шел, везде острый ветер тебе в лицо, а в пургу голые пальцы мерзнут так, что кричать хочется. От магазина с молоком до дома ровно одна песня СПБЧ, а от любви до ненависти пара приступов голода.

Надеюсь, обо всем этом я говорю в последний раз.