Деньги тратятся и рвутся,  
забываются слова, 
приминается трава,  
только лица остаются  
и знакомые глаза...  
Плачут ли они, смеются -- 
не слышны их голоса.  
Льются с этих фотографий  
океаны биографий,  
жизнь в которых вся, до дна,  
с нашей переплетена. 
И не муки и не слезы
остаются на виду, 
и не зависть и беду
выражают эти позы,
не случайный интерес
и не сожаленья снова... 
Свет -- и ничего другого,
век -- и никаких чудес.
Мы живых их обнимаем,
любим их и пьем за них...
...только жаль, что понимаем 
с опозданием на миг!
 
Булат Окуджава
1964