И снова песенное.
Я не знаю, кто я, но знаю, что не один.
Не один, не одно, не чья-то правая сторона.
Выбираю карты, сплю под крылом ворона,
И пою, и пью, прославляя багровую синь.
Я не знаю, где моя смерть, и не стремлюсь узнать -
У такого, как я, для девушки не найдётся слов.
А в дороге, где каждая мелочь срывает дневной покров,
Я - лишь шепот, лишь острый нож, сорвавший печать.
Как в заброшенном доме стало в моей голове -
Сквозняки гуляют и трепят памяти стяг.
Ну и чёрт с ним, с домом, я проклял его и ушёл на чердак
И рябиновые бусы оставил судьбе.
Я не помню, когда моя жизнь решила себя поменять -
Такой, как я, может на завтра остаться седым.
Моя память - это не рукопись, это вода и дым,
Обращённые кем-то заботливым вспять.
