Иногда мне не хватает слов, и тогда я пишу одно за другим. Или не пишу, а проговариваю в голове строки, пытаясь нащупать что-то, что будучи высказанным освободит меня. Иногда, это помогает.
Я никого ни о чём не просил и не ждал, в общем-то, ничего,
всё, что я мог - отдавать, не считая прошедших дней.
У каждого за душой, не множество, а что-то всегда одно,
и моё - это сигаретный дым в свете закатных огней.
Я не ждал и не просил...
Так какого черта ты понял больше, чем кто-то до?
Какого черта ты всё поменял, меня заставляя забыть,
что когда-то давно - знаешь, слишком теперь давно -
я не только собой не жил, но и не старался жить.
Я не знаю, зачем тебе знать, что я выкинул всё старьё,
что я вытащил из глубин свой первородный грех.
"У меня такое лицо... знаешь, нормальный с таким не живёт", -
я не успел досказать, как ты чуть не выбил мне глаз в ответ.
Нет, правда, всё это смешно! Я не знаю, кто ты такой,
я не знаю, какая правда горит у тебя в груди.
Я всего лишь хотел всё бросить и раздать себя, слившись с темнотой,
я уже почти шагнул в неё, когда появился ты.
Ты смеёшься, и я опять не могу сказать, кто здесь будет прав,
Ты смеёшься и я смеюсь, забывая боль.
И я всмотрелся в твои глаза теперь, потому что готов узнать:
я не буду больше один. Но и тебя не оставлю одного.
