- Джек, я так устал.

Джек сидит в буром кресле в дальнем конце этой почти неприлично длинной комнаты, почти прямо напротив окна, напротив которого стою я, напротив и за которым - еще один вечер. Еще одна луна. Почти как та, что была вчера, почти как та, что будет завтра.

- Совсем-совсем?

Вертит в руках какой-то старенький кольт. Балуется игрушкой, водит пальцем по рельефам и изгибинам. Подбрасывает вверх, под потолок ловит, опять подбрасывает. Вытряхивает на ладонь патроны, снова возвращает их на место, в новом порядке.

Я отворачиваюсь от окна. Дуло, направленное в мою сторону, напоминает глаз, пристально рассматривающий, как будто насквозь - в пока еще не проделанную дыру. Всевидящий черный кружок, окольцованный холодным металлом.

- Нет.

Выстрел. Под потолком раскатывается гром, оконная рама за моей спиной трещит, как ломающаяся кость. Щепки и хруст, на искромсанном дереве появляется очередная огнестрельная язва. Джек опускает глаз кольта.

- Право, тогда не стоит. Пошли чай пить, засиделись.

Где-то за окном воет сигнализация.