Ночами, если прислушаться, было слышно, как от ветра шуршали и царапались ветки в саду за окном. Сад как-то притих в ожидании не то осени, не то зимы, земля была примята, старый фонарь выхватывал из темноты дрожащим на земле светом отдельные фрагменты сада - желто-серую листву, коричневую траву, часть тропинки, уходившей куда-то влево.
Ночью уснуть было тяжело. Хотелось до утра сидеть и смотреть в сад, считать капли дождя на стекле, смотреть сколько окон в доме напротив погаснет - листья давно облетели и теперь это было видно.

А потом начинался день. Как бы не хотелось, с утра небо разбавлялось серо-зеленой краской, шел мелкий, нудный дождь.
И все сначала. Нет смысла. Мкорые, ржавые постройки за корпусами университета, лужи, в которых отражаются крыши-кошки-зеркала-реки-листья из-под-ног-весь мир-только-перевернутый-согласитесь-так-он-интереснее-
А вечером закрываешь глаза и вспоминаешь, что там, за городом, вьется в вихре сумасшедшая метель над Кольцевой, путает следы, зовет за собой, где только ты - и ветер, где ты можешь быть только самим собой, где впереди-пустота, и в прошлом-забытье, где через пару километров за тобой не остается ничего кроме темноты и чувства абсолютной свободы.