liveinternet.ru/users/20102...116366985/

Прочитала в предновогоднюю ночь медийный стёб Вашей анонимной корреспондентки и в моих мыслях образовался некий трансцендентальный микс-субстрат. И привиделась мне в эту ночь трёхлитровая банка с пиявками в симбиозе с водоплавающими пауками. Банка была в руках у Командора, с грохотом и скрежетом выползающего из склепа Дантеса. А в голове у него ползали окаменелости тараканов. Эти тараканы, хоть и каменными были, но постоянно провоцировали Командора пройтись по Анатолию Краснопивцеву и станцевать на нём танец под названием Тустёб (а может быть и Гопсосмыком). Неправда ли, жуткая картина, достойная кисти Сальвадора Дали. От неё я и проснулась. В голове ни одной здравой мысли, - лишь сточки стихотворения Саши Чёрного "...Да, я прыщ на известном сиденье российской словесности, глянцевито-багровый, напевно-коралловый прыщ. Прыщ с головкой несказанно жжённой магнезии и развязно-галантно-манерно изломанный хлыщ..." Как гениально на стыке веков предвидел поэт появление армии стебистов-профессионалов, пышно процветающих в наше время.