всё до того неопределённо, непонятно, неясно, что дёргаешься, как муха в паутине, удивляясь тому, что происходит вокруг.

посреди мыслей часто вдруг останавливаешь себя словами - "что за бред я несу?", а больной мозг продолжает отвечать на вопросы зигзагообразными и сумасшедшими выражениями.

просто всё так не просто...

то, что кажется ещё утром светом в конце тоннеля, как в этом пресловутом анекдоте, вдруг становится к вечеру огнями встречного поезда. 

утром я грущу, вечером появляется надежда, умирающая на следующий день.

хочется сделать столько всего, но ни до чего не доходят руки.

остаются одни обрывки, клетчатые, с рваным краем. Я спотыкаюсь за собственные мысли, и кажется - половина мира только мираж...