Да уже хочется Солнца и тепла, и погода прямо как в стихах - мороз, ветер и снег. В принципе, сейчас масленица - неделя весёлого прощания с зимой и встреча весны, тепла и Солнца (блин как раз символизирует его). С другой стороны и зиму такую, настоящую - снежную, морозную отпускать жалко. Когда ещё такая будет, в последние годы больше слякотные и дождливые зимы у нас.

Еще весны душистой нега К нам не успела снизойти, Еще овраги полны снега, Еще зарей гремит телега На замороженном пути, Едва лишь в полдень солнце греет, Краснеет липа в высоте, Сквозя, березник чуть желтеет, И соловей еще не смеет Запеть в смородинном кусте. Но возрожденья весть живая Уж есть в пролетных журавлях, И, их глазами провожая, Стоит красавица степная С румянцем сизым на щеках. (Фет)

Только мне снег ещё не надоел, хочу метель пургу, сугробы!! Тошнит уже от дворников с лопатами)) Вроде снег есть, а таких настоящих снегопадов-то и не было(

Ответ на комментарий AlexanderAntosh # вообще да, я зиму тоже люблю, но устала уже! Хочется услышать пение птичек, хочется почувствовать запах весны!

Ответ на комментарий # Здорово! На мой взгляд, о природе никто лучше не писал, чем Тютчев и Фет!

Ответ на комментарий # хочется, как в США? Они там прямо исстрадались все, а мне бы тоже такого хотелось:)

Присоединяюсь! Очень люблю весну, дышится по-другому как-то даже, так легко!

Ответ на комментарий LikeLilu # Ну да)) Снегопадов охота, движения)

Согласна. Очень хочется насладится звуками весны и запахом.:)

Ответ на комментарий LikeLilu # Ну да, они вообще писали в основном о природе... Но мне больше нравится Блок: Я помню длительные муки: Ночь догорала за окном; Ее заломленные руки Чуть брезжили в луче дневном. Вся жизнь, ненужно изжитая, Пытала, унижала, жгла; А там, как призрак возрастая, День обозначил купола; И под окошком участились Прохожих быстрые шаги; И в серых лужах расходились Под каплями дождя круги; И утро длилось, длилось, длилось... И праздный тяготил вопрос; И ничего не разрешилось Весенним ливнем бурных слез. Ну и Пастернак: ВЕСЕННИЙ ДОЖДЬ Усмехнулся черемухе, всхлипнул, смочил Лак экипажей, деревьев трепет. Под луною на выкате гуськом скрипачи Пробираются к театру. Граждане, в цепи! Лужи на камне. Как полное слез Горло — глубокие розы, в жгучих, Влажных алмазах. Мокрый нахлест Счастья — на них, на ресницах, на тучах. Впервые луна эти цепи и трепет Платьев и власть восхищенных уст Гипсовою эпопеею лепит, Лепит никем не лепленный бюст. В чьем это сердце вся кровь его быстро Хлынула к славе, схлынув со щек? Вон она бьется: руки министра Рты и аорты сжали в пучок. Это не ночь, не дождь и не хором Рвущееся: "Керенский, ура!", Это слепящий выход на форум Из катакомб, безысходных вчера. Это не розы, не рты, не ропот Толп, это здесь, пред театром — прибой Заколебавшейся ночи Европы, Гордой на наших асфальтах собой.