Как-то в детстве я спросила маму, почему нормальные люди не мучаются, когда  пыльца цветущих деревьев попадает им в нос или в глаза. Такая уж ты, ответила мама. Что для всех в порядке вещей, то для тебя - аллерген. Яд, проще говоря.

Такая уж я. Этот мир для меня - яд. Весна его, рождение его и перерождение заставляют меня плакать и задыхаться. Такой вот плоский намёк, что мне тут делать нечего. Не для меня эти цветы. Не для меня это голубое небо, не для меня соловьи по вечерам.  (Спасибо, кэп.)

Забавно... После четырёх ампул той убойной гадости, которой  позавчера ночью попотчевали работники "скорой", меня вроде бы и нет почти. Едва ли это нормальная реакция на противоаллергическое средство, но я теперь мало думаю, много сплю, забываю слова и периодически вздрагиваю от мысли "где это я?". Совершенно не могу рисовать и даже писать. Моё счастье, что на работе сейчас глуховато с заказами, иначе я обязательно напортачила бы за троих.

И вот, пока меня почти нет, тушка чувствует себя вполне комфортно, только разве что чихает иногда. Ирония...

                                                                                                                             С уважением, её автопилот.