Ты стоишь на сонной утренней улице и случайные снежинки блестят в твоих волосах,
играя с легким ветром и мягкими бликами еще не погасших фонарей.
А твои глаза… Знаешь, иногда мне кажется, что они светятся.
Почти незаметно, неощутимо, и если заглянуть в них пристальней,
то можно увидеть небо. Не это, серое, съеденное стенами домов,
а настоящее, бескрайнее, то, о котором пишут поэты и ради которого поют птицы.
Я подхожу к тебе…
- Я хочу тебя поцеловать. Я не умею целовать ангелов, но можно я поцелую тебя в нимб?
В этот ореол нежности и любви, раскрашивающий твою кожу румянцем. Можно?
Ты смеешься. Я безумно люблю, когда ты смеешься.
Вот так, роняя вокруг себя солнечных зайчиков счастья,
заставляя невыносимо сиять это хмурое, в общем то, утро.
В такие моменты мне чудится, что ты не стоишь на земле,
а паришь над нею, в сантиметре от начинающего таять снега.
- Я хочу поцеловать тебя в крылья. Нет, правда, они есть на самом деле.
Я сам видел, как они растут, пробиваясь сквозь обнаженные лопатки.
Помнишь? Тогда, когда я впервые коснулся тебя, на твоей спине появились два ростка.
Я смотрел, как они набирают силу, как осторожно пробуют на прочность воздух.
Помнишь? Тогда тоже шел снег и мы танцевали под ним.
Ты обнимаешь меня. И я молчу, впервые я боюсь говорить. Боюсь спугнуть это хрупкое чудо, дрожащее между нами, еще неокрепшее, но уже такое бесконечно важное...
