Глава 1. Ангел, потерявший крылья


Чёрные волосы длиною до плеч… красные глаза, а из глаз стекают кровавые слёзы... Сердце бьётся так медленно, что лишь с трудом можно различить в нём жизнь.… У него больше нет крыльев, а есть только маски, которые он надевает, чтобы скрыть своё проклятье. Повсюду туман, а луна даже не хочет показываться из-за туч и освещать его бренное израненное тело.… Перед ним течёт река, но она не может унести его печаль, ведь его печаль настолько тяжела, что даже сильный поток не может её унести с собой. Он не может больше плакать слезами, лишь только кровью… у него больше нет тела, поэтому его не что не держит в этом мире, но у него и нет крыльев, чтобы двигаться дальше. И он вновь одевает маску. И каждый день эта маска новая, но к вечеру она вновь рассыпается в прах, а он продолжает плакать... За его спиной огромный меч, которым он убил себя и с этого меча уже никогда не смоется кровь! Почему всё так случилось? Почему произошло всё именно так? Разве ангелы могут плакать? А разве он теперь ангел? Увы… он даже не может вспомнить своё имя. Так много времени прошло, но боль не уходит, уходят лишь воспоминания, а боль остаётся. Теперь боль – это часть его сердца, но боль эта ранит не только его сердце, но и душу. У него нет тела, нет крыльев, а сердце с трудом продолжает биться уже в мёртвом теле, но душа… у него всё равно есть и всегда останется душа! Душа человека, а не ангела!

Вокруг лишь лес, но в этом лесу больше не поют птицы. Лишь листья покрытые налётом осени продолжают шелестеть под дуновением ветра. Ветер заставляет деревья трепетать. Ветер продолжает двигать тучи, которые никогда не прекращаются... Ветер так нежен и добр к нему. Он нежно прикасается к его ранам пытаясь забрать его боль... он пытается разогнать тучи над его головой, но это бесполезно! Даже сакура плачет, видя его страдания, и осыпает его своими лепестками. И так продолжается из года в год, из века в век. Он продолжал слышать голос своего сердца, а его сердце продолжало называть одно лишь имя – Эразиэль. Возможно, это когда-то было его именем, а возможно и нет, ведь он уже не помнил этого. Он просто сидел на огромном камне, смотрел на тучи. Смотрел вдаль на горы, смотрел на деревья, но всё равно, он не видел всей красоты этой природы. Он не мог чувствовать ничего кроме боли. Не ангел, но и не человек… лишь просто маска, надетая на душу. А за маской багряного цвета глаза, из которых стекает нежно алая кровь. Каждый раз он напевает грустный мотив песни, но он не знает слов. Просто помнит мелодичный мотив, но не может вспомнить саму песню. Он продолжает напевать её и его голос струится по лесу продолжая звучать отголосками в далеких горах. Словно мир остановился, слушая его печальную песню. И лишь ветер продолжает двигаться, разнося этот мрачный мотив повсюду. Каждый вдох и каждый выдох приносит ему невыносимую боль, но эта боль не та, что можно ощутить телом. Эта боль скользит по струнам жизни от сердца к душе и, попадая в душу, делает в ней новые порезы, а эти порезы начинают кровоточить. И вся эта кровь его души собирается на кончиках его пальцев и этими пальцами он продолжает писать стихи, но он не понимает что пишет. Он не видит слов и той красоты, что получается от слёз и боли его души. Он просто продолжает писать их, не зная что в них. Возможно в его стихах рассказы о его прошлой жизни и любви, но он этого не знает. И от этого его страдания только прибавляются, а и его рук возникают новые и новые строки драматичной поэмы. А ветер, просто продолжает уносить их вдаль и разносить их повсюду вместе с красивой и трагичной мелодией души.