Преддверье осени. Июль. Воскресенье.
Мелкий дождь заштриховывает картинку за окном, словно пьяный фотошопщик. Род Стюарт оплакивает последнюю любовь, наивный.
Варю суп из белых грибов.
На кухне тепло, теплее, чем в комнате, где мерцает монитор и смотрят со стен глаза когда-то близких тебе людей. Не хочу туда возвращаться. Там пахнет лекарствами и скукой.
Когда я что-то начинаю готовить, то никогда не знаю, что получится в результате. Это как писать стихи. Или картину. Хотя картин я никогда не писал.
Я сегодня пустой бамбук.
И равнодушное время струится сквозь меня, не задерживаясь на сгустках мыслей, чувст и эмоций.
Потому что их нет.

Кого бы обнять и кто бы обнял.