Выйдет человек из твоей жизни - будто из одних гостей заскочил в другие. Да и не вернется.
И не держишь обиды на него, поскольку не чужие вроде были, да и глупо было бы.
На дождь или осень есть смысл обижаться?

И, кажется, не будет его больше рядом, прежнего. Не должно быть.
Как не будет и тебя самого, наивного, прошлогодне-весеннего.
И не хочешь думать о нем, а все же думаешь, совсем по чуть-чуть, по чайной ложке перед сном.
И ведь хорошо тебе, согласись, уже давно хорошо. Не с ним.

И вот тут наступает то самое вдруг. Вдруг ты сталкиваешься с его тенью, голосом, словами, смехом, следами на воде – давно чужими, и все же такими теплыми, родными.
И, будто проходя мимо, будто заглянув в чужое окно, ненароком, почувствуешь, как накрывает волна стыдной ревности.
Почему ему без меня так хорошо?
Дай бог ему всего самого-самого, а все же, все же…