Когда чувства истлеют как прошлогодняя сон-трава, когда небо нальется черным светом разочарования, когда произнесенные про себя слова покатятся чугунными шарами по тропинкам бумажных городов, в которых надежда хрупка и быстросохнуща, а любовь несерьезна и прилипчива, я войду в наш сквер, влезу с ногами на скамейку, задеру голову вверх, туда, где рваная ржавчина кленов полощется в осенних дымах, и громко скажу: идите все нахуй.