[451x686]

На улице скрипач играл мелодию из фильма.
Лежал футляр от скрипки возле ног его в пыли.
Прохожие, как водится, пройти спешили мимо.
Немногие в футляр бросали звонкие рубли.

А скрипка горько плакала проникновенной трелью.
Подхватывали птицы эту трель со всех сторон.
И редкие рубли, как-будто скудный дар, летели;
Хоть каждая слеза была ценою в миллион.


В палящий зной, в мороз зимой с ним скрипка постоянно.
Она живет, разбужена умелою рукой.
Прислушайтесь! Ведь музыка залечивает раны,
И может подарить или в момент отнять покой.

Как мелкую монету ночь рассыплет в небе звезды.
И скрипка изможденная отправится в футляр.
Ждать от прохожих милости уже конечно поздно.
Скрипач, собрав монеты, побредет в ближайший бар.

Угар табачно-водочный окутывает мысли.
Уже пуста бутылка, приближается рассвет.
А в этой жизни в общем-то нет никакого смысла.
Но каждый день скрипач выходит снова на проспект.

А тротуар ему в который раз заменит сцену.
И поплывет над городом знакомый всем мотив.
Да только скрипка будет петь совсем другую тему,
О том, что музыкант, увы, сегодня не в чести.


Но снова он играет ту мелодию из фильма.
Лежит футляр от скрипки возле ног его в пыли.
Прохожие, как водится, спеша проходят мимо.
Немногие в футляр бросают звонкие рубли.