Если бы я умела петь, я бы спела блюз.
Самый тоскливый и грустный, из тех
что поются под дребезжание струн хриплым
прокуренным голосом.

Это был бы блюз бегущего по кругу,
Уставшего и замученного зверя,
Которого от сумасшествия спасает лишь то,
Что глаза - закрыты.

В каждом городе, в каждом доме
Всегда одни и те же усталые люди,
За каждым окном - один и тот же пейзаж,
Да одно и то же небо

Спускайся ко мне, седобородый Господь,
Да стрельни в пути сигарет у архангела
Закуривай и садись, подыграй мне на гитаре:
Я спою тебе блюз.

Настроение сейчас - Печальное