Такое чувство... Нет, правда. Грустно, холодно, спать охота, уснуть - сил нет.
Будто все видят меня насквозь. И игнорируют. А я что? Мне и не надо. Лишнее внимание - лишний гемор. Какого черта я им должна?
Если и должна кому, то лишь себе. Но себе должна просто дохуя. Тут - не оправдываюсь. Придется платить... уже плачу. Плачу и плачу. Хотя нет, только плачу, но никогда не плачу.
И это еще не значит, что мне сильно заебись. Отнюдь.
Очень даже хуево мне.

Начала "сто лет одиночества". Пригибает. Тяжковатая книга. Тяжелые книги - гантели для ума... вот, упражняюсь.
Она стольких талантливых людей вдохновила, эта книга. Может, и я хоть что-нибудь вырожу?..
... сто лет, прожитых зря... сто добровольных лет одиночества...

все-таки, я наверное, боюсь его.

Настроение сейчас - рожденный ползать...