ни на кого не смотрели монахи, опустили свои серые капюшоны и продолжали свой мученический путь. На них оседали белые пылинки снега, и на макушках уже скопились тяжелые подтаивающие папахи. А сверху на них планировали мелкие обрывки бумаги - в клочки разорванные чьи-то письма, выброшенные с верхних этажей дрожащей рукой.
монахи не смотрят на нас - проходят мимо. Их белые снежные клобуки, припорошенные сигаретным пеплом и рваной бумагой - как короны, что возносят их на какой-то особый, светлый престол, которого нам никогда не увидеть...

Настроение сейчас - мечтательное