Стихи, которые никогда не увидят свет,
лежат в столе и думают о судьбе
и о том, что слава,конечно,богу,
или еще кому, что такому итогу
можно только радоваться, можно не ждать
смертей, влюбленностей, не тратиться на печать,
на бумагу, не надо все время играть -
poor yorik с разными интонациями,
чья то дикция, переводят для разных наций,
что ужасно, конечно; о том, что уже октябрь,

что светает, что море сегодня пусто
что прохладно и птицы так мелодичны,
как проповедь Златоуста, как вторая симфония,
что за окном дерево сломала молния,
что окно открыто, что на столе
чернильница и бумага с факсимиле,
что уже никто не откроет дверь,
не зажжет свечу,не накинет плед,
никогда не положит стихи в конверт,
стихи не увидят свет.