Они говорят: полюби себя сам, — и всё изменится. Но что, если внутри тебя живет такой же реальный другой Я, имеющий куда больше сил, опускающий твои руки, пригвождающий тебя к месту и при этом с немыслимой, лютой, звериной яростью ненавидящий того, на ком паразитирует? Как поглотить его, угомонить, принять этого натурального демона, притащившего с собой персональный ад? Отравленный мир, обособленный от реального, отражающий его как кривое зеркало: уродующий красивое, наделяющий опасностью доброе, превращающий надежду в тлен.

Они вещают: спасение — дело рук самих утопающих. Это действительно так: никто не спасет тебя, кроме себя самого; но что если ты не умеешь плавать, а ноги заботливо закатаны в бетон насмешливым двойником, и черные волны колышутся уже над твоей головой? Люди улепетывают от тебя в бессознательном ужасе, чуть копнув глубже, обнаружив там враждебную для самого хозяина вселенную; ты не останавливаешь, а потом уже и вовсе перестаешь в них нуждаться. Помощь не придет.

Они сетуют: ты все сам себе напридумывал. Но попробовали бы они выловить в себе хоть один здравый мыслительный процесс в момент, когда хирург без анестезии отрезает им ногу или руку; бесконтрольная, необъяснимая боль вперемешку со страхом, зачастую никак не связанная с реальными обстоятельствами, поднимается из черных глубин, пожирает тебя и распирает изнутри, так, что кажется, твои ошметки вот-вот разлетятся по серым стенам. Как возможно контролировать свои мысли, эти убегающие от твоего взгляда, как мушки на сетчатке, пули, поражающие самого невольного стрелка?
[500x150]