Дрожу. Обнаженные плечи обнимает и ласкает холод. Твоим, придуманным голосом шепчет пламя костра. Маленькие искорки отрываются и улетают в синее, звездное, бездонное, смеренное небо. Взамен легко и незаметно  опускается темнота.
     Дорога убегает в бесконечность. Мгла скрывает ее за многочисленными холмами. Слышу. Слышу то, чего никогда не слышала. Дыхание... Улыбка... Строгий вопрос в глазах. Взгляд... Взгляд, куда-то сквозь, мимо, пронизывающий всё, что ни попадается на пути, скользящий по рукам, по мыслям... Взгляд... да, мертвый, нарисованный. Единственное, что я не научилась оживлять. Что же...
     Да, можно сказать, что я все это придумала. Только разве это правда?! Но легко же рисовать такие картинки, пусть даже черно-белые. Если...
Ты одновременно знаешь человека на столько хорошо, чтобы понять, что он очень дорог и на столько плохо, чтобы вырисовывать всё в радужном, пусть и черно-белом, цвете...
         Ха-ха, если бы я прочитала это со стороны, то непременно приняла бы писавшего за сумасшедшего, ненормального, неадекватного... И все тому подобное...) Я знаю точно, что 5 человек так не подумают..) Привыкли к моим оболдашеским  бзикам...) 
       Только в каждой шутке... Абсолютно в каждой... Я хоть и привыкла все драматизировать.  Но все же...))))