Знавал я когда-то в прошлой жизни одного поэта. Стихи он писал, мягко выражаясь, посредственные, но поспорить любил так же как и я, и, вероятно, это была основная причина нашей с ним дружбы. Так вот, однажды он заявил мне:
- Ты знаешь, что я делаю? Я играю в шахматы с жизнью. Мы уже давно расставили свои фигуры, каждый из нас сделал не один ход. Но ты же знаешь, какой из меня гроссмейстер! (Я знал, что он такой же шахматист, как я - черепаха Тартилла) Так вот, недавно я пришел к выводу, что единственной моей целью в этой игре уже является не выигрышь, нет. Я лишь пытаюсь избежать поражения. Я загнал все свои пешки в тупик, отдал фигуры на растерзание врагу, оставив на поле черно-белых клеток размером 8х8 только короля. Я гоняю его из угла в угол в надежде, что противник допустит таки ошибку и сведет игру к патовой ситуации. Но я подозреваю, что этого не произойдет, слишком уж сильный из Жизни игрок в шахматы...
- Дурак ты, - перебил я поэта, - шахматы - это последняя игра, в которую можно играть с жизнью. Ты что же не замечал, как много твоих фигур предавало тебя, подыгрывая ей? Да у нее же в этом деле все схвачено, и наверняка в рукавах спрятано не мало подставных ферзей. Нет, шахматы - это определенно не то.
- Ну а во что же ты сыграл бы с жизнью? - спросил меня тогда поэт.
- Я? Я бы сыграл в прятки... но не с жизнью, а со смертью. Пускай она прячется, а я ее буду искать.
Счастья вам, дорогие мои друзья. А мне нужно заглянуть под кровать, может она прячется там?