Это так глупо, Господи, ждать вестей
через всю эту осень и сотню проклятых зим
от того, кто за чередою дней
пребывает, Господи, не один.

Пребывает, да и пребудет впредь.

У меня же - верна рука, точен глаз,
я стреляю ему письмо.
Сквозь следы от трассирующих метких фраз
бьется сердце горлицей о стекло.

Выпускаю в висок контрольное "Я люблю"
и гашу экран, наливаю, сижу, курю.
Если, Господи, он и сегодня пьян
сохрани его там, по холодному ноябрю...

Severa