Тоска. Так странно никуда не ехать и не ждать дороги. Не тащить больше сумку из декабря в июль, и кеды со звездами остались в Бийске даже...
Возвращение в реальность, включайся, детка, мордой в осень, Питер, детка! И слава Богу, что хоть через Сибирь, потому что сразу из Барсы - это ж тогда хоть топись в ближайшей луже...
Тоскую совсем не по месту, которое 29 лет называла домом, тоскую по Барсе...
Держу хвост пистолетом, и все равно грусть гложет такая, которую вот только тут и напишешь, потому что рассказать невозможно...
И видеть всех рада, и там была, и здесь, и дома рада что наконец-то, вот только где он, мой дом?
Где-то на испанских улицах, в тупичке, который слева, если вверх по холму, где растет непонятное дерево, и флюгер, и скамейка в саду...
Очнись, глупая. Это просто летние сны. Просыпайся. Уже осень...